… dass alle Männer treulos sind, nichts lieben
können als sich selbst; hinweg geworfen ist
an dies verrätrische Geschlecht die schöne
Neigung.
Doch ewig bleibt der Pfeil in deiner Brust;
ich kenn‘ ihn, nie vernarben seine Wunden.
Dein Frieden ist vorbei: Du hast empfunden!
Fröhlich seh ich die Gespielen, alles um mich
lebt und liebt in der Jugend Lustgefühlen,
mir nur ist das Herz getrübt. Mir erscheint der
Lenz vergebens, der die Erde festlich schmückt,
wer erfreute sich des Lebens, der in seine Tiefen
blickt!
Und auch ich hab ihn gesehen, den das Herz
verlangend wählt, seine schönen Blicke flehen,
von der Liebe Glut beseelt.
Wo ich sei, und wo mich hingewendet, als mein
flücht’ger Schatte dir entschwebt? Hab ich nicht
beschlossen und geendet, hab ich nicht geliebet
und gelebt?
Willst du nach den Nachtigallen fragen, die mit
seelenvoller Melodie dich entzückten in des
Lenzes Tagen, nur solang sie liebten, waren sie.
Ob ich den Verlorenen gefunden? Glaube mir,
ich bin mit ihm vereint, wo sich nicht mehr
trennt, was sich verbunden, dort, wo keine Träne
wird geweint.
Keine witz’ge Spötterin, keiner Gauklertruppe
zugestutzte Schülerin, keine Modepuppe,
keine, die mit Bücherkram ihre Liebe pinselt,
was nicht aus dem Herzen kam, aus
Romanen winselt.
Friedrich von Schiller
Johann Christoph Friederich Schiller
(10. November 1759 – 9. Mai 1805)
deutscher Schriftsteller
